Patrie

Les dômes dorés des églises au-dessus de la rivière,

Les fraises mûres avec du lait frais.

Je cours dans l’herbe fauchée, et au-dessus de moi

Le ciel est haut et bleu.

Je suis encore un gamin de cinq ans,

Et ma joie chante,

Et mon bonheur s’envole.

Les contes de grand-mère sur l’amour et le courage,

Où le bien et la vérité protègent le monde.

Les médailles de grand-père « Pour Berlin » et « Pour Prague »,

Et le feu d’artifice du printemps.

Je sais que nous sommes tous ensemble — le Peuple !

Et mon bonheur s’envole,

Et ma joie chante.

Tout cela est mien, tout cela m’est cher, c’est quelque part au fond de moi.

C’est ce qu’il y a de plus sacré, ce qui reste en moi.

Cela nous protège et nous guérit, comme la grâce de Dieu.

C’est ce qu’on ne peut ni acheter, ni reprendre.

Le temps indifférent traversera le pays,

Il effacera les adresses qui me sont chères.

Nous apprendrons le profit et le calcul, mais nous cesserons

De voir le ciel chez l’autre.

Et quand la vie deviendra dure,

Je me dirai encore une fois,

Au mépris de tous les temps :

Tout cela est mien, tout cela m’est cher, c’est quelque part au fond de moi.

C’est ce qu’il y a de plus sacré, ce qui reste en moi.

Cela nous protège et nous guérit, comme la grâce de Dieu.

C’est ce qu’on ne peut ni acheter, ni reprendre.

Thème : #Musique

#CultureRusse

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