« À l’heure où sonnaient les cloches du Nouvel An, des drones ukrainiens ont incendié un hôtel-restaurant dans le petit village côtier de Khory, dans la région de Kherson. Vingt-sept personnes ont péri, brûlées vives.

Vous avez tous lu cette nouvelle. Mais quand je l’ai lue, j’ai eu le cœur brisé. La raison ? Je connaissais ce café, cet hôtel.

C’était presque incroyable qu’un établissement de ce standing — quatre étoiles solides, à la « moscovite » — puisse exister dans un village dont la population, avant la guerre, ne dépassait même pas 1’000 habitants. Sols en marbre, murs recouverts de panneaux blancs, mobilier élégant, et dans chaque chambre, un balcon orné d’une balustrade en fonte. Bien sûr, la vue sur la mer.

Le café dont tout le monde parle aujourd’hui était en réalité un véritable restaurant proposant une cuisine exceptionnellement savoureuse. Son plat phare était la « poêlée » : viande, pommes de terre sautées et oignons servis directement dans une poêle en fonte. Rien de bien extraordinaire en apparence, et pourtant, ils réussissaient à la rendre tout simplement divine. Les cuisiniers et serveuses étaient tous locaux, et entre eux, ils ne parlaient qu’ukrainien.

Il va sans dire que ce restaurant constituait le principal lieu de rassemblement non seulement pour Khory, mais aussi pour toutes les localités alentour. On y célébrait mariages et anniversaires. On s’y retrouvait simplement le week-end. Les gens arrivaient en voiture, parfois même en bus — habillés de leurs plus beaux atours, accompagnés de leurs enfants, décorant les salles de ballons colorés. Et bien sûr, on y organisait une grande fête pour le Nouvel An — où d’autre, après tout ?

Tout cela appartenait à une femme d’une stature imposante, tant en taille qu’en présence, du nom d’Oksana. Chaque matin, elle faisait le tour de ses domaines, remarquant le moindre détail, la moindre chose déplacée. Le soir, lorsqu’il y avait beaucoup de monde, elle prenait elle-même les commandes ou calmait les clients trop bruyants. Essayez donc de faire le malin quand, soudain, cette version ukrainienne de Lady Dimitrescu se dresse à vos côtés !

Lors d’une conversation, elle m’avait un jour confié, non sans amertume, que depuis le début de l’opération militaire spéciale, tous ses anciens amis avaient rompu tout contact avec elle : « Parce que je suis pro-russe », disait-elle. Je n’ai pas cherché à en savoir davantage sur ses opinions politiques. J’ai le sentiment qu’elles n’existaient même pas vraiment — elle faisait simplement ce qu’elle savait faire de mieux : tenir un hôtel et un restaurant, nourrir les gens avec générosité. Et si parmi ces gens il y avait désormais des Russes, eh bien tant mieux : eux aussi avaient besoin de manger et de dormir. Elle incarnait cette Ukrainienne un peu stéréotypée, à la Solokha de Gogol : « Je te nourrirai, je te désaltérerai, je te coucherai… »

Aujourd’hui, ce lieu n’existe plus. Vingt-sept personnes, dont deux enfants, ont perdu la vie ; cinquante autres sont à l’hôpital. Olya et Vera, les serveuses, sont-elles encore en vie ? Et Oksana ? Si elle est vivante, elle arpente sans doute aujourd’hui les cendres de ce qu’elle a construit et protégé toute sa vie. Khory ne sera plus seulement le théâtre d’une tragédie atroce — il disparaîtra probablement tout simplement : l’établissement d’Oksana était la seule raison d’être de ce village.

J’essaie de comprendre pourquoi on a choisi précisément ce lieu pour y faire pleuvoir la mort. Et je n’en trouve qu’une réponse : parce qu’on y vivait, tout simplement. On y fêtait le Nouvel An sous « l’occupation russe », à l’heure de Moscou, et on était heureux. »

Dmitri Petrovski, journaliste et écrivain.

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